Acentos

La pradera desembocaba en un pequeño caminito de apenas dos metros de ancho. Había majestuosos pinos a ambos lados y, tras ellos, una suerte de fosa cenagosa que rodeaba el bosque. Pareciera que la naturaleza se fortificaba allí esperando detener el avance de la civilización. Seguí el trazado de la senda esquivando los pequeños charcos formados en las pisadas de caballo. La banda sonora de aquel lugar me hacía sentir vivo. La corteza húmeda de los árboles desprendía un olor sencillo y sin pretensiones, ahora que el sol la calentaba. Los distintos tonos de verde, salpicados por el barro e iluminados por el pródigo astro ponían la vida en un curioso HD anticapitalista. Hay que ser Anarchy, me habían dicho una vez con acento rumano.

Fue un célebre mendigo en la calle Trapería de Murcia, tirado junto con sus perros, sus cartones y su tablet. Un amigo llevaba entonces una camiseta con la A anarquista y aquel hombre quería hacer filosofía. Hay que ser Anarchy, no llevar Anarchy, dijo. ¡Hay que ser Anarchy! Aquel hombre me pareció en verdad anarquía cuando volvió a sentarse a hacer sus cosas. Con su tablet.

Vi un ciervo. Desde donde estaba, a un lado del camino, se veía la perfección del arbolado muro del bosque. Y a los pies de este muro, en una isleta al borde de la ciénaga donde el sol caía en poderosa cascada, había un ciervo. Era pequeño. Era Bambi. Tuve el impulso de salir corriendo para verlo de cerca, y decidí no reprimirlo. El bosque estaba fortificado para aquello, para alejar lo antinatural. Corrí como lo hacen los cazadores aborígenes. Los de las películas. Tratando de no quebrar ramitas para no hacer ruido. El suelo era un manto de ramitas así que hice mucho ruido. Pero el ciervo no huyó. Seguía sentado apaciblemente, tomando el sol. Yo, a unos quince metros de él. Continué acercándome. Más despacio. Amortiguaba con las rodillas el peso de mi cuerpo para evitar dar señales de mi llegada. Tuve otro impulso y no lo pensé.

Saqué el móvil y apreté el botón de grabar. Los colores, licuados, comenzaron a girar en espiral hasta entrar por el embudo de la lente de la cámara. Allí todo era pequeñito y plano, la cámara grababa en HD pero no podía distinguir el barro en las briznas de hierba. Los charcos no se intuían bajo el manto de afiladas hojas de pino. El olor a barro y a madera mojada no tenía representación allí. El ciervo era apenas un conjunto inanimado de píxeles marrones. Había entrado la civilización. Conmigo. Bambi giró la cabeza y se puso en pie, puede que asustado. En dos saltos ya había salido de mi cámara.