Volverla a ver

No deseo más belleza que la suya propia.

Es así, me da igual cómo se vea mientras la que se vea sea ella,

no me importa su olor mientras lo que se huela sea ella.

No le doy la menor importancia al color de sus ojos  ni de su piel,

solo exijo que sean los de ella.

Quiero verla entrar por cada uno de mis cinco sentidos.

Quiero escucharla abrir la puerta de mi alma.

Quiero oler su perfume por entre las sendas de mi razón.

Saborearla en cada palabra de mi boca.

Sentir su piel en cada pensamiento.

Quiero saber que por fin hay una inquilina

en la descuidada suite de mis sentimientos.

Que la haga suya, que nunca se marche.

Olvidar así, el olor a cerrado del vacío

y el peso muerto

del aire viciado en el alma.

Me gustarían enormes sus alas,

para no molestarla con mis torpes pasos de poeta,

y juntos, en la cubierta de este transatlántico,

arrastrarlas, extrañamente alegres,

polizontes rendidos al destino,

ante la sórdida mirada de los pasajeros.

Quiero navegar sobre el agua cristalina,

alejándonos de la bahía donde se mezcla con crudo.

Vivir la naturaleza salvaje con el firme convencimiento

de que ella se siente tan libre como yo,

y que la sombra de los pinos sea la canción que suena

en la película que desde el cielo hay alguien filmando.

Quiero su verso con el mío, acompasados,

rimando asonante y consonantemente.

Quiero que nuestro drama sea inmenso,

que nos moje la lluvia y nos caliente el fuego,

vivir las aventuras, partidas y regresos,

llegar a la caverna y vencer juntos al miedo,

y apoderarnos del botín que guarda.

Sin embargo, daría gustoso lo que fuera,

y dejaría a un lado toda exigencia,

porque al tenerla un día junto a mi

despertara, cálido y poderoso,

un torrente en mis profundidades

que diese a luz

una inexorable necesidad

de volverla a ver.

Mala, perra y con ladillas

Y así es como uno empieza a tratar de puta a la vida. Despiertas un día con la sensación de no haber dormido desde hace diez años y, llegado el momento de volver a dormir, te maravilla la comodidad del colchón. El mismo en el que, pasadas las horas, abrirás los ojos preguntándote quién coño puede tener interés en apalearte mientras duermes. Y entonces te preguntas quién en su sano juicio puede considerar ético traer vida a este mundo. Joder, dichosos los que tienen la fortuna de morir.

Es de camino al trabajo cuando te das cuenta de que también los demás la llaman puta. Mentalmente, los más educados. Y aunque esporádicamente puedes encontrar alguna pareja que coquetea o se ríe... más les valdría morir súbitamente en el orgasmo. Yo daría todo porque así hubiera sido, antes de descubrirle las ladillas a esta historia. Pero ahí estas, sentado en el vagón junto al infeliz de turno que, como tú, aun espera que algo cambie. Que aún cree que tal vez más tarde pueda ser feliz. Y te preguntas por que no te habrás suicidado. Y te respondes lo de siempre: porque no he tenido cojones. Y bajas del vagón y entras al trabajo y te cruzas con más gente, y vuelves a pensar que el mayor acto de piedad sería matarlos pero, por si no fuera poco el miedo, también hemos creado leyes que nos mantengan como a Sísifo, en constante sufrimiento y sin escapatoria. Gracias a Dios no para toda la eternidad.

Y en estas tribulaciones voy cuando me calzo la bata blanca, me echo el fonendoscopio al cuello y comienzo otra jornada en el hospital.