Disolverse, caer, morir.

En la ventana se oía el repiquetear de las gotas de la lluvia, que se agarraban al cristal sin poder evitar su destino. Disolverse, caer, morir. Hacer del alfeizar su cuneta. Ella no lloraba, pero mas le habría valido hacerlo. En su pecho aún dolía la falta de sol, de calor.   Y eso que había alimentado la chimenea con sus últimos poemas. Todos sus poemas. Ya no había un lugar para ellos. No había un lugar para las palabras, para la magia. Echaba de menos el viento contra su cara, tirando de su pelo. La brisa. Ella seguía viva pero la vida se escapaba, era el final de aquella relación en la que uno no pudo aguantar mas, porque lo había dado todo. Ella lloraba ahora, lo sabía, nunca reparó en que lo bueno y lo malo no eran lo mismo para los dos. Nunca volvería a escuchar el canto del jilguero, ni disfrutaría la sombra de ninguna vieja encina. Era el final, por la muerte de él, y por esta, la muerte de ella. Allí donde habría de haber pisado, con mimo y agradecimiento, había pisoteado. En su pecho el corazón latía, pero la música en su vida había dejado de sonar.